VERY BAD THINGS

Very Bad Things, una commedia selvaggia, dice la pubblicità in originale.

Al termine del massacro una disperazione inconsolabile attanaglia Cameron Diaz: tutti i protagonisti sono morti o si dimenano sconclusionatamente su carrozzine, mutilati come reduci. É la risposta alla domanda che Slater/Boyde pone provocatoriamente sul teatro del duplice omicidio: "Come siamo fatti?".

Infatti il film di Peter Berg è assimilabile ad un film sul Vietnam: affronta con toni cinici l'indole violenta degli americani e anche le riprese sembrano costantemente contrapporsi le une alle altre in un dinamismo che raddoppia l'ipercineticità delle sequenze più significative, evidenziando il carattere bellicoso di quella società; si arriva al punto che l'invasato nazistoide proferisce parole enfaticamente ispirate a una dozzinale filosofia della negazione: "L'Inferno è per i codardi e per chi non segue le proprie convinzioni. Questa è una guerra" (non è una frase di Madeleine Allbrihgt). Due in particolare ci introducono alla deriva intollerante che combatte qualunque "integrazione", citata e negata fin dal sottile e insistito rimarcare le origini ebraiche di due fratelli-rivali della combriccola: la prima, resa più claustrofobica dalle inquadrature ravvicinate, sul minivan, poi teatro di una delle più violente ed esilaranti morti, introduce la figura di Boyde, che fomenta l'antagonismo e consente di scoperchiare le modalità con cui s'insinua il tarlo nazista nelle situazioni quotidiane di un gruppo predisposto alla violenza dal semplice fatto di non essere educato al dialogo pacifico; la seconda è quella clou del festino di sesso, droga, alcool e ... disturbi psichici, che culmina con la morte "accidentale" ("Sicuro che sia stato un incidente?") della squillo (asiatica e bellissima). In quest'ultima assistiamo ad uno dei montaggi paralleli più mozzafiato degli ultimi tempi: mentre Michael procede nel coito, stantuffando nel modo più fallocrate possibile, immagini deformate di un video violentissimo scorrono simmetriche nella camera accanto, dove gli amici si perdono negli eccessi dell'addio al celibato, finché conclude il climax insopportabile un tavolino di vetro, esplodendo contemporaneamente al tragico epilogo del bagno (il cui nitore contrasta con l'effetto alla Hermann Nitsch, il pittore dell'Orgien Misterien Theater, prodotto dal passaggio della violenza repressa nei normali wasp: "Sembra l'abbia abitato la famiglia Manson per un mese"), raggiungendo una statica calma (finalmente) che non prelude a nulla di buono. Eppure in quella ridda di situazioni parossistiche il fotografo riesce a farci rilevare la presenza dello spuntone che fatalmente non può non incontrare la nuca della ragazza, sbattuta così brutalmente dall'energumeno infoiato.