Altro elemento che probabilmente ha molta presa sul pubblico del subcontinente è un discorso un po' populista, ma universale, che denuncia senza timore la corruzione dei politici al quale si intrecciano gli scontri religiosi, l'accenno al Punjab del maestro in fuga con la sua bambola, la sua anima, attraverso la quale il cantante si concede espressioni temerarie, che non possono piacere ai detentori del potere. Fino alla denuncia degna di Mani sulla città, che decreta la fine della bambola. Ma non della volontà dell'artista di esprimersi in piena libertà: la sua crescita di coscienza politica è molto ben regolata dalla sceneggiatura, fino ad arrivare al pubblico urlo di dolore ("Ci minacciano e noi stiamo in silenzio?!"), una sorta di Victor Jara, che per sua fortuna non vive nel Cile del gran macellaio e dunque pur vedendosi negata la libertà di espressione non viene torturato e ucciso. Infatti la prima battuta della bambola in carne e ossa sarà: "Sono una donna moderna, ma non posso dire la verità". L'unico problema è che se il segnale che si voleva dare riguardava una maggiore liberazione della donna, finalmente emancipata dal ruolo di bambola, si doveva scegliere una attrice, magari meno strafiga, ma capace di recitare. Benché i dialoghi, spesso punteggiati di canzoni fin dal prologo che documenta l'insegnamento dell'arte del ventriloquio, lascino pensare che Urvashi (nome della bambola) sia una sorta di divinità canora a cui è permesso dire ciò che non si potrebbe: "Urvashi è nemica del silenzio". Non raggiunge i livelli scanzonati del sarcasmo di Marana Simhasanam, premiato al Torino Film Festival, però un plot così impegnato in una produzione commerciale e evidentemente pensata per una capillare distribuzione è sintomo di una richiesta e di un interesse popolare.