Quell'affrancamento non passa tanto attraverso la tecnica, perché l'attenzione del cineasta si sposta dal linguaggio – comunque sofisticato e originale – alla sensibilità del suo pubblico e dunque in prima istanza al territorio che sceglie di fotografare in modo da evidenziarne l'importanza, ritagliando le figure in quell'implacabile tragitto che conduce al villaggio, ripetuto all'inizio e alla fine: il corno che annuncia il ritorno, marcando l'inevitabilità della tragedia, seguito dal confronto tra i due fratelli in controcampo e dall'azione; da una parte Kougri, paladino della legge, e Saga dall'altra con la sua impossibilità di scegliere e di sottrarsi al destino. Come se l'autore intendesse segnalare che la tradizione è espressione di quella savana, in cui lo spazio s'allarga a tal punto da non sapere dove collocare la cinepresa, per comprendervi gli arcani che abitano l'universo culturale a cui fa riferimento la legge del titolo, se non nell'ultima scena, capace di concentrare tutto quello che il film intende esprimere senza alcun bisogno di raccordi di montaggio: una sola inquadratura, un'unica precisa immagine che racchiude l'azione tra l'immobilità della morte e della legge, un'intuizione capace di riassumere da sola la poetica di Ouedraogo, summa della ricerca effettuata fino a quel momento, che condanna a sua volta Kougri, il fratello mezzo del destino ed espressione della legge suo malgrado, a vagare anche lui nella savana che fagocita tutto. Dunque la struttura del film è data da due ritorni: quello che replica nell'epilogo il nostos di Saga con il quale s'inizia il film, e quello che vede Kougri allontanarsi, scomparendo sul filo dell'orizzonte, marcato da esili arboscelli, opportuno sfondo per una tragedia dai tratti mitici.